На белом снегу пятна крови, как ноты,
Которых ни спеть, ни сыграть не дано…
Печальное сердце молчит, словно золото,
Прощальным огнём расплещу я вино…
Я пламя раздую, чтоб в памяти нашей
И тех, кто за нами прийдёт, не завяли цветы,
Чтоб нотами пятна той крови кричали всё чаще,
Чтоб песни и шутки, его, долго помнили мы.