Мне осень уже подарила так много
Закатов и дней, расставаний и встреч,
Но что мне дороже-от чёрта? от бога?
Чей дар сохранить? Чей огонь уберечь?
Быть праведным, правильным,-а вдруг не оценят?
И кто мне судья, чтоб спросить у него?
Тома моралистов прочитаны. Кто-то им верит?
И что доказали они? Почти ничего…
Меня обожжёт, грешной любви, поцелуем,
Блудница, которую знаю едва,
Но праведной страсти холодные струи
Бесстрастью, своей, меня сводят с ума.
И кто виноват. Может быть воспитанье?
Но высится, книг за спиной, Эверест,
Разодран на клочья шёлк прежних мечтаний,
Лишь время… Стучит, мне в висок, как свинец…
О многом жалею, и всё же, Серёжа,-
Как близок и мил, мне, твой хмеля напев!
Чей дар сохранять мне-от чёрта? Быть может…
От бога? Ответь, мне, Есенин, строкой нараспев.