«Я не поэт, но я скажу стихами!»,-
Не знаю, кто так с озорством изрёк,
Но перережет строчка белый лист бумаги
И всё. Покоя нет мне. Строчкой сон истёк…
Какая осень в душу мне поплачет,
И что мне до того ,что ночью дождь и дождь,
Горячая слеза по свечке путь, свой, обозначит,
А мне покоя нет… и сон уходит прочь…
Великие! Знакомые! Родные!
Лорд Байрон, Пушкин, Блок, Верлен, Рембо…
Какие же вы были молодые!
Как вы любили жизнь, свободу; крепкое вино…
Кого не пощадило время… А кого-то пуля,
Но каждому-дано было испить-взглянуть за горизонт,
Вы в чести, гордости немало бед хлебнули,
Страстей и чувств не оставляя наперёд…
Искра ночной звезды взорвёт пожар рассвета,
Я снова задохнусь неясною мечтой…
Я пережил фатальный возраст для поэтов,
Но время, как с поэтами, безжалостно со мной.