Посвящаю моей дочери Соне
Мальчик в фиалковом Форде сидит.
Через очки мир подавлен, не ярок.
Губы сжаты — такой и себя не простит.
На стекле обезьянка — чей-то подарок.
Мальчик умный и гордый,
Все знает о хорде,
О Бойле Мариотте,
О ночной охоте
на тех, кто продажен,
Плохо одет, но ярко раскрашен…
Мальчик с карими глазами
И горбинкой на носу
Говорил: «Не отдам никому, увезу,
Звезду подарю…», —
Жжет словами, как плетью,
Наверное в сердце метит,
Глядит подобно январю…
Мама, твой Розовый Слоник
Уже гипотоник:
Не охота вставать, да и не заснуть…
Я хотела любить, а не воевать
И тем более — не убивать…
Жить хотела, а не убитой быть
Его словами,
Злыми людьми и его друзьями,
Которые почему-то с нами,
Даже если мы одни.
Мучительны ночи, бессмысленны дни.
И вот,наконец, мы и вправду одни…
Настолько одни,
Что не выбраться нам из такой западни…
Мама, это так жестоко отторглось детство?
Или юность
Добродетелью мне улыбнулась:
Мальчик другой, совсем простой,
Оказался с моей мечтой
По соседству.
Он сказал: «Есть простое средство —
Позови и я буду рядом,
Поделись ядом,
Я сильный, устоим,
Ведь ничего не страшно двоим».
Он открытый и безыскусный…
Господи, — радость,
А грустно. Грустно.