Недавно я возвращалась домой с работы на автобусе. И тут же мне вспомнилось, как несколько лет назад я тоже возвращалась домой на автобусе. Тогда мы жили на Ленинградской площади, и от ближайшего метро до дома можно было дойти минут за двадцать-двадцать пять. Не знаю почему в тот день я решила подъехать – то ли погода была плохая, то ли обувь неудобная. Автобус был забит битком. Странно, но людям свойственно возвращаться домой на автобусах, особенно если до их дома больше, чем двадцать минут ходьбы.
Кондуктор, расталкивая всех локтями, обилечивала пассажиров. Когда она убедилась, что все «оплатили за проезд», то захотела сесть на своё служебное место. Оно и понятно – работа целый день на ногах, а денег платят мало…
Её место оказалось занятым – там сидел какой-то мужчина. Кондуктор попросила его встать.
— А где написано, что это место кондуктора? – возмутился мужчина.
— Вот, — кондукторша указала на выцарапанные слова.
— Не буду я вставать! Если бы тут было нормально написано, краской – я бы уступил. А эти каракули мне ничего не говорят.
Кондуктор продолжала стоять на своём. Все люди, ехавшие в автобусе, были возмущены поведением мужчины. Так часто случается в жизни, что люди чем-то возмущены. Они называли мужчину хамом и бараном. И тут с соседнего сиденья поднялась девочка, посмотрела на кондукторшу и сказала:
— Садитесь, пожалуйста.
В салоне стало очень тихо. Кондуктор поблагодарила девочку и села на её место. Девочка вышла вместе со мной на Ленинградской площади, дошла до угла быстрыми маленькими шажками и свернула во двор.
А я стояла и смотрела ей вслед. Мне вспомнились строчки из какой-то песни: «Я просто знаю, что в последний момент, когда тебе никто не поверит, прохожий на остановке возьмет и укроет тебя под плащом». Я думала, что все мы имеем право на чудо, а ещё – что никто не мешает нам быть именно этим прохожим, благодаря которому чудо возможно.