Копаешься в привычной грязи,
Тебя трясет от предчувствия величия,
А потом трясет еще сильнее от сомнений —
Сбудется оно или нет.
Какая к дьяволу разница, пес?
Шутка в том, что если предчувствие есть,
Ты обязан выполнять,
Это называется «собственный путь».
Кого, в конце концов, ебет,
Где твой путь, а где нет,
И кому чего ты должен?
Себе?…
Для себя тебе кусок хлеба, алкоголь
И пару граммов порнографии,
Да месяц в черном небе,
Чтобы думать, что все от боли,
Не от испорченности…
Крест ладонью по груди.
Ты знал, что если вырвать сердце,
За это полюбят.
Так написано в книге.
В нескольких книгах.
Продай из своей комнаты все,
Что напоминает о твоем выборе,
Проиграй подаренное друзьями и любимыми,
Это все от боли…
Сколько сердец ты еще вырвешь из себя?
Свети, пес. Свети всегда.
Если бы кто-то вызвал врача,
Стало бы ясно, как день,
Что это просто орган. Мясо, которое
Ты сам съешь на ужин, когда будешь голоден,
Но не отдашь
Ни врагу, ни другу.
Трясись от предчувствия величия,
Выставляйся позже в своем черном одиночестве,
Словно этот то ли печальный, то ли смеющийся месяц,
И кто-то также будет тобой оправдывать
Свой в корне неверный выбор.