Когда кругом все удивительно, ничто не вызывает удивления; это и есть детство. Антуан де Риволь, французский писатель.
ВКУС ДЕТСТВА
Закончился очередной урок, и началась переменка. «Большая» — так мы её называем. А это означает, что на двадцать минут пришла свобода.
Я устала. Просидеть сорок пять минут на одном месте для меня, натуры беспокойной, сложно. И потому, слушая внимательно учителя, умудряюсь написать и передать через соседние парты записочки друзьям, успеваю поднять свалившиеся на пол учебники, прочитать несколько страниц новой приключенческой повести, принесенной из дома, и получить взыскание за моё ёрзанье «туда-сюда».
Столько дел переделано, а звонка всё нет и нет…
А, вот и он, долгожданный! Быстренько засовываю всё в парту и бегом из класса.
В дверях кричу подружкам:
— Не задерживайте, спешу! —
Ответа не слышу: я уже в конце коридора. Едва удерживаясь на мраморных скользких после мытья ступенях лестницы, слетаю на второй, а затем на первый этаж…
Теперь необходимо незаметно проскользнуть мимо строгой уборщицы. Она на переменках всегда сидит около входной двери. Всеми доступными средствами пытается задержать школьников в здании, чтобы по возвращении они не наследили, не испортили наведенного порядка.
Для неё разрешение директора выпускать детвору в школьный двор в сухую тёплую погоду приравнивается к вынесению ей же смертного приговора.
Мне сегодня везёт: неусыпный страж порядка смотрит в другую сторону. Ура! Я — на свободе!
«Быстро, быстро, дорогие мои,- обращаюсь к ногам,- не подведите…
Скорее за угол, потом в горку, ещё чуть-чуть поднажать… Вот и моя калитка со скрипучей тугой пружиной… Пробегаю по двору, перескакиваю через полуразбитые ступеньки родного крыльца, и уже на веранде.
А там мамиными или бабушкиными руками ломтиками нарезана для меня дыня, запах которой учуяла я ещё издалека…
Вкус детства… Проживи я хоть сто, тысячу лет, а его не позабуду…
7.05.09