Росли на вербе груши. В полном объеме соком наливались и росли со страшной силой. А чего и не расти им? Солнца хоть отбавляй, простору навалом, да и верба не из последних.
День ото дня мужали груши, опыта жизненного набирались. Дожди пройдут – им как бальзам на душу от этого только – кайфуют, сытые бока ультрафиолету подставляют. Даром что ли солнце лучи макаронами развесило?
Груша в отдалении стояла. Доступ к ней мало кто имел поэтому. Идеальные условия для плодов, что и говорить. А и говорить было некому, никто ж там и не прохаживался, ботинками землю не утюжил. Перенаселение уже стало одолевать, груша грушу подсиживать. Распри междуусобные с минуты на минуты начаться б могли, если б не пришли, наконец, груши эти околачивать.
Самое главное – своевременный сбор урожая…