Горше тысяч избитых истин,
Кривше тысяч кривых зеркал —
Я душой бесшабашной выстыл,
Я мятежным нутром устал.
На каком-то крутом повороте
Потерял к этой жизни вкус.
Я живу еще, вроде. Вроде —
Не пылаю. Просто дымлюсь.
Что ж ты, месяц, сегодня так ярок?
Я — мужчина во цвете лет,
Но без света в глазах. Огарок,
Отыскавший вечный ответ:
Смысл жизни — в отсутствии оного.
Это просто, но так тяжело.
Давит сердце железом каленым —
Понял?
Понял.
Не повезло.