Мостар

© Владимир Брусенцев, 2016


«Мы устроились в западной - боснийской части Мостара у мамы. Сестра осталась в папиной квартире в восточной хорватской половине за рекой Неретвой. Утром пришли трое – хорватский патруль.

- Выметайтесь, - сказал высокий сухопарый офицер с тонкими губами и какими-то неживыми белесыми глазами, в которых застыл ужас отчаяния убиваемых. – Квартира конфискована.

- Но почему? Мы же хорваты.

- Хорват у тебя только отец, да и тот пропал, наверно, скрывается от мобилизации. А мать боснийка. Убирайтесь, говорю, поскорее, а то…, - и он вынул новенький немецкий Вальтер из лоснящейся кобуры.

Перехватив взгляд Драгана, он впервые усмехнулся почти по-доброму,

- Отличная машинка, точно работает. Гуманитарная помощь от наших друзей, - и он любовно погладил сверху ствол своей тонкой, какой-то бескровной ладошкой.

Кое-как похватав деньги, документы и немного тёплых вещей, мы выскочили под холодный осенний дождь в полную неизвестность.

- Не забудь встать на учёт как военнообязанный, - крикнул в открытое окно офицер. – С дезертирами разговор короткий. Приказ знаешь.

- Не огорчайся сынок, - попыталась успокоить меня мать. – Слава богу, хоть отпустили. Знаешь, скольких в лес увели? Это усташи, они вернулись.

Мы поселились в каком-то заброшенном щелястом доме на окраине, где нас никто не знал. На учёт я так и не встал».

Опять заныло сердце, и я глотнула какие-то таблетки, а перед глазами всё стояли две неприкаянные фигурки под дождём в городе, где правили смерть и ненависть.

Я навсегда запомнила тот день, когда пришло третье письмо из истекающего кровью и испепелённого ненавистью Мостара. Письмо от его сестры Милицы – и это ужаснуло меня больше всего.

«Драган был сильно болен, когда получил повестку. Он не хотел воевать, не хотел убивать, он не мог, в конце концов, по состоянию здоровья, но им было наплевать. Крепись Тома, но Драган пропал без вести. Мы не знаем, что с ним случилось: может, погиб на войне, а может, его расстреляли. Маму я взяла к себе. Прости за такую весть, держись и береги будущего сына Драгана. Я почему-то уверена, что родится именно сын. Ты должна выстоять и победить горе – хотя бы ради него»

Казалось потемневшее, набухшее сыростью московское ноябрьское небо рухнуло на меня. Жизнь без Драгана казалась нелепой и ненужной. И только тот, кто мирно спал в животике, удержал меня от безрассудного непоправимого шага.

Вопреки всему Денис родился крепеньким и здоровеньким мальчиком и новые заботы, нахлынувшие на меня, постепенно вытесняли из сердца острую боль утраты.

Как ни странно, подросший Денис верил, что папа жив и найдётся, просто где-то затерялся на перекрёстах войны несчастной Югославии. И лишать его этой надежды было бы жестоко, даже убийственно.

Конечно, он скрытно комплексовал из-за отца, с которым они никогда не виделись, но делал всё, чтобы доказать свою самодостаточность. С отличием учился в медицинском, хорошо играл на гитаре и даже съездил на гастроли в Штаты со своей студенческой рок-группой. Денис явно унаследовал мой сильный характер и лёгкую музыкальную натуру отца.

Популярность: 1%

Страницы: 1 2 3 4



Рекомендовать
публикацию литературному жюри.
Не забудьте указать ссылку на произведение:
http://prozaru.com/2016/11/mostar/

Метки: , ,

Версия для печати


< КОММЕНТАРИИ >

Другие публикации писателя


Миниатюры, Юмористические рассказы:  Цыганские рубли



Детективы, Рассказы:  Промах

Детективы, Рассказы:  Алиби

Юмористические рассказы:  Мозоль