Афганец

© aneta77, 2016


В  советское  время  в  нашем  туберкулёзном  санатории    лечились только  работники    Системы  «Среднего  Машиностроения».  Во  время  перестройки    он  стал  «ничейным»,  никому  не  нужным,  финансирование  прекратилось.    Кого  только  в  то  время  мы  не лечили:   алкоголиков,   наркоманов,  наркоторговцев,   бомжей,  бандитов,  ну  и  конечно,  нормальных  законопослушных  граждан.

Когда  ко  мне  поступил  новый  больной,  я  сразу  обратила  внимание  на  его  обувь:  тяжелые  ботинки  с  коваными  подошвами.  Заметив  мой  взгляд,  больной  сказал: « Десантник,  служил  в  Афганистане».  Теперь  понятно.  Но  у  нас  все  равны,  обследовала,  назначила  лечение,  всё  шло  нормально.

И  тут  я  сломала   левую  руку,  но,    несмотря  на   гипс,  продолжала  работать.  У  меня  такая  специальность (помимо  отделения,   я  трудилась  ещё  и  в  кабинете  функциональной  диагностики),  что  заменить  меня  было  некем.  С  работой  я  бы  справилась,  но  на  дворе  дул  «ветер  перемен»,  зарплату  нам  не  платили  уже  несколько  месяцев.   Чтоб  не  умереть  с  голоду,  медики   обзавелись  огородами.  А  огород  надо  поливать,   жара.  Лейку  одной  рукой  держать  было  очень  неудобно:  в  общем,  мучение.

В  один  прекрасный  день  за  штакетником,  изображавшим  забор  вокруг  моего  участка,  появился   «афганец».

–Я  пришёл  Вам  помочь.

–А  откуда  Вы  узнали,  где  мой  участок?

–Да  у  нас  все  это  знают!  Вы  что,  не  обратили  внимание  на  то,  что  у  других  всё  воруют,  а  у  Вас  нет?

–Я  думала,  что  это  случайность.

–Нет!  Ребята  знают,  что  в  случае  чего  будут  иметь  дело  со  мной!

Я  знала,  что  в  отделении   его  боятся   и  уважают.  Большой,  сильный,  в  камуфляже—он  выделялся  среди  больных.  Помимо  всего  прочего,  он  писал  неплохие  стихи,  их  даже  напечатала  наша  районная  газета.

Того,  что  произошло  дальше,  я  совсем  не  ожидала.  Однажды    в  мой  кабинет   вошла  дежурная  медсестра    и  доложила,  что  пьяный  «афганец»   спит  в  чужой  палате,  а  больным  негде  отдыхать.  Это  показалось  мне  странным,    тем  не  менее,   я   сразу  встала  и  пошла  в  указанную  палату.     На  одной  из  кроватей  действительно  спал  совершенно  пьяный  «афганец».  Больные  не  решались  его  трогать,    и    вышли  из  палаты  «от  греха  подальше».   Я   решительно  разбудила  парня,     взяла    за  рукав,     вывела  из  чужой  палаты  и  доставила   в   его   «родную».  Со  своей  принципиальностью  и  бесстрашием,  я  как  -то  не  подумала,  что  своего  унижения  на  глазах  у  других  больных,  «афганец»  мне  не  простит.  Мне  бы  сразу  в  ординаторскую  уйти,  но  я  вспомнила,  что  его  роскошная  кожаная  куртка   осталась  в  чужой  палате.  А  в  то  время  больные  тащили  всё,  что  «плохо  лежит»,  вплоть  до  служебных  телефонов  и  электрических  розеток  со  стен.  Чтоб  такого  не  случилось,  я  взяла  куртку  и  отнесла  её  владельцу.

Популярность: 1%

Страницы: 1 2



Рекомендовать
публикацию литературному жюри.
Не забудьте указать ссылку на произведение:
http://prozaru.com/2016/08/afganets/

Версия для печати


< КОММЕНТАРИИ >

Другие публикации писателя


Психологическая проза:  Дипломатия



Психологическая проза:  А Вы кто такая?

Психологическая проза:  Мужские слёзы

Психологическая проза:  Чудеса