Красные поцелуи ветра

© Кора Левина, 2015


Но, может быть…может быть…? Можно ли что-нибудь изменить?

В тот день, когда неизвестный мужчина в тёмном воротнике, поднятом до самого носа взорвал триста грамм тротила в подземном метро около девятой ветки, мы прежде уговорились встретиться у станции и всё как следует обсудить. Я знала, каким-то подспудным органом сознания, что этот день будет что-то особенное. Что-то такое, что решит наши судьбы. Но я не предполагала, что именно это будет. Только предчувствие и ничего больше. Как прогноз погоды, которая может никогда и не оправдаться, и которая всегда упрямо противоречит самой сводке.

Поезд подъехал к станции N. Показались знакомые стены маленьких белых плиточек. Двери распахнулись. И внезапно я поняла, что хочу видеть твоё лицо. Так сильно, как ничто и никогда. Я хочу глядеть на тебя.

Я вышла из поезда в напряжённом ожидании чего-то.

Ты стоял на платформе – как по заказу, глядя на что-то в своих руках. Возможно в телефон. Взгляд твой был хмур и сосредоточен.

Ты стоял и глядел на свои ладони, как будто читая библию жизни, как будто бы смиренно молясь теперь о том, что могло бы быть с нами. Ты не видел того, что произошло дальше. А я видела. Точнее – услышала, а затем почувствовала, как где-то хлопнула маленькая рождественская хлопушка. Но почему-то от её грохота меня сбило с ног.

В следующее мгновенье я увидела, наконец, твоё лицо рядом с моим очень близко. И сказала:

- Это ты.

Я подумала, что со мной что-то не так, потому что ты так смотришь на меня так, будто уже потерял. Я с умилением взглянула на твою ссутуленную фигуру, так мало похожую на странного типа из поезда. Я удивилась как ты не чувствуешь моего умиления? Ты что-то кричал, но из-за грохота было не разобрать. Я улыбнулась тебе самой счастливой, оглушенной улыбкой.

Я поздно поняла, что у ветра не может быть места. А у поцелуя не может быть начала. У сердца не бывает вальса. И у тебя не бывает перемен.

Ты всегда таков, каким был и таким же останешься

…Со своими дурацкими привычками, со своим скучным и педантичным характером, со своими мерзкими подпиленными ногтями, с твоими грубыми мозолистыми руками и мужественной линией подбородка - единственного мужественного в тебе. Я думаю в этот миг, что, раскусив тебя – внезапно и ожидаемо уже обнаружила пустоту. Подобно тому, как раскусив косточку от сливы вместо семечка во рту обнаруживаешь лишь осколки. И продолжаешь, продолжаешь грызть эти осколки, озлобляясь на себя и весь мир от этой внутренней злобы, порожденной отчаянием.

Но дело-то оказывается было не в осколке, не в боли и не в отчаянии. А в том, что за скорлупой панциря не всегда - и далеко не всегда должно что-либо скрываться. Иногда достаточно быть тому, что мы можем увидеть и осознать. Иногда, достаточно быть форме, чтобы она говорила куда более о своём содержании. Потому как это содержание может оказаться вовсе и не то, что мы предполагали. но форма его и есть то, что вмещает для нас весь смысл бытия.

Я думала, что, обнаружив в тебе что-то целостное внутри, пойму, наконец, и перестану сомневаться. Но я ошиблась. Ведь самое ценное в тебе было именно то, что я не могу познать тебя. И самое ценное в тебе была не твоя душа, не только она, но ты сам - такой, каким ты сделал себя. Да, Ты всегда умел удивлять, не переменяясь - вот что ещё я упустила из виду. Ты, как ветер. Возникаешь из ниоткуда и пропадаешь…в никуда.

Популярность: 1%

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9



Рекомендовать
публикацию литературному жюри.
Не забудьте указать ссылку на произведение:
http://prozaru.com/2015/10/krasnyie-potselui-vetra/

Метки: ,

Версия для печати


< КОММЕНТАРИИ >

Другие публикации писателя