Вчера ко мне заходила Осень

© Светлана Тен, 2013


Вчера ко мне заходила Осень. Уныло постучала в окошко капризным дождем.

Пустите, говорит, переночевать. А то в вашем городе темно(опять фонари не горят в городе энергетиков), и мужчины в изрядном подпитии косяками проплывают по переулкам и дворам(а чё бы им не остаканиться то в пятницу вечером? Вечер пятницы – это ж маленькая суббота!)

Вроде как осень не наша, не российская. Небось, из какой-нибудь порядочной Швеции к нам занесло.

Ну, я пустила, конечно. Нешто я извергиня какая? Или сердца у меня нет?

Знаю, как страшно посреди темноты.

Она зашла вся такая заплаканная, молоденькая, в желто-зеленом платьице, как первоклассница. А я как раз шарлотку испекла, чай поставила. Будет с кем вечерок скоротать. Угощать то все равно некого. Муж уж лет пять, как на другом аэродроме приземлился. Сменил курс. Поменял вектор на молодость. Я неволить не стала. Отпустила. Освободила. Вычеркнула. Забыла. У дочери своя «шарлотка» в другой стране. Видимся раз в год. Оно, может, и к лучшему – чем дальше, тем роднее.

- Хочешь чаю? – спрашиваю.

- Хочу, - отвечает Осень.

Я достала две кружки,  разлила чай, разрезала шарлотку. Сидим уютно, чай пьем.

За окном по низкому небу тащатся застиранные облака. Сиреневые сумерки медленно подъедают остатки дня. Дождик уныло линует в косую линейку окошко.

- Давай погрустим, - попросила Осень темно-серыми, как дождевая туча, глазами.

- Давай, - отвечаю.

Чего ж не погрустить? Тем более есть о чем. Сидим, вздыхаем каждый о своем.

- Осень, ты о чем молчишь?

- Печаль у меня – завтра на работу. Отпуск закончился, - отвечает она, и как ребенок куксится и пускает пузыри. Вот уже и слезы в три ручья. Кухня наполняется трагизмом, а мое сердце – хандрой.

- Это не печаль. Это печалька. Мне вот завтра на пенсию. Пятьдесят пять женских лет – осень жизни.

Осень посмотрела на меня с сочувствием. Завыла сначала тихо, монотонно, потом надрывно, как будто ей завтра не на работу, а в старость. Небо опять задрожало слезами, ветер остервенело срывал с деревьев одежды.

- Ну, ну, подруга! Ты что-то раскисла, как капуста квашенная, - подсела я к ней, обняла по-матерински. – У тебя мечта есть?

Осень кивнула, все еще подрагивая в конвульсиях плача:

- Есть. Я никогда не видела лето. Какое оно? Расскажи мне о нем.

- Лето? Лето, лето. Поцелуи до рассвета. Как бы тебе поточнее обрисовать? - я задумалась. – Понимаешь, лето - это как Новый год. Его все всегда ждут, как волшебный праздник, как начало новой жизни, как сказку со счастливым концом. Нет, как счастливую сказку без конца. Или как вечер пятницы, потому что за ней всегда суббота.

Осень смотрела глубокомысленно, каким-то сложным взглядом.

Популярность: 1%

Страницы: 1 2



Рекомендовать
публикацию литературному жюри.
Не забудьте указать ссылку на произведение:
http://prozaru.com/2013/09/vchera-ko-mne-zahodila-osen/

Версия для печати


< КОММЕНТАРИИ >

Другие публикации писателя


Городская лирика:  Мы как-то странно встретились глазами



РЕКОМЕНДОВАНО К ПРОЧТЕНИЮ Литературным жюри, Рассказы:  Мать

Миниатюры:  Средневековый человек

Городская лирика:  Человеку нужен человек