SPQR

© Михаил Ковтун, 2013


Жара. Проклятая жара в этом проклятом городе! Солнце уже рухнуло за горизонт, а камни этого городишки и не думают остывать. Как же болит голова! Хочется просто выпить яду и не видеть никогда этих гнусных харь. Этих торговцев и святош, этих вонючих пастухов и их вонючих коз! Никогда не видеть этот Йерушалайм. Только вот нельзя. Я представляю здесь Рим! « Жестокий и коварный!» кричат они в своих жалобах к легату. « Будь проклят» - шипят они мне в спину, словно змеи. « Накажи его» - просят они своего бога. Плевать мне на вас, на легата, на вашего бога! Есть Рим и только ему я служу!

Рим. Этим жалким иудеям не понять- что такое Рим! Это грязь чужих дорог под ногами легионеров. Это стена щитов и рёв кавалерийской алы, идущей в атаку. Это орлы над красными штандартами с великими буквами SPQR, жадно вдыхающие запах чужой крови. Это туземные царьки, ползущие на коленях к хмурым и усталым легионерам. Это гордые слова: « Я гражданин Рима!» и разжимаются кулаки, прячутся в грязные лохмотья ржавые ножи, отводятся в сторону ненавидящие глаза. Ибо, если обидишь гражданина Рима – Рим отомстит. Заполыхают ваши вонючие деревушки и содрогнётся земля под железной поступью легионов. Рим это не блеск императорского двора, не разжиревшие и погрязшие в разврате патриции, не плебс, требующий « хлеба и зрелищ»… Рим это тихий голос отца: « Сын, мы служим Риму». Рим это твои друзья, пьющие победную чашу среди развалин вражеской столицы. Это то, ради чего ты убивал, жёг, казнил и умирал сам… Там в тевтонских лесах. Ты лежал с распоротым боком и кричал. Нет не от боли, ты кричал от радости победы, от того, что на красном штандарте есть теперь и капля твоей крови. Ты служишь Риму! Мой Рим… Можно предать всё: семью, друзей, богов. Нельзя предать Рим! И я чист перед ним. Вся жизнь к его ногам!

… Проклятая жара ушла вниз к Гефсиманскому саду. Здесь, на верху, дует прохладный ветерок. Я смотрю на огромную желтую луну. Кто-то сказал: « Если долго смотреть на луну – можно стать идиотом». Хорошо бы. Может тогда исчезнут эти мысли, что раскалёнными гвоздями бьют в висок. Ему забили гвозди в руки и ноги. Сегодня Он умер на Кресте. Я приговорил Его и умыл руки в чаше с водой. Вода стала красной от крови. Мои руки теперь пахнут кровью. Его кровью. Я не хотел Его казни и спас бы Его, даже если для этого пришлось бы сжечь этот проклятый Йерушалайм! Он называл себя Богом. Только вот – нет у меня других богов, кроме Рима! Эти хитрые иудеи поставили вопрос так, что если бы я отпустил Его – я бы предал Рим. Я честен перед Ним, я сделал всё, что мог. Я приказал убить Его. Ну не мог я поступить иначе! Не мог! Слышишь меня, Господи?! Я не мог…

Популярность: 1%

Страницы: 1 2



Рекомендовать
публикацию литературному жюри.
Не забудьте указать ссылку на произведение:
http://prozaru.com/2013/08/spqr/

Метки: , ,

Версия для печати


< КОММЕНТАРИИ >

Другие публикации писателя


Психологическая проза:  Сон



РЕКОМЕНДОВАНО К ПРОЧТЕНИЮ Литературным жюри, Сказки:  Сказки старика Хименеса. Сеньорита Осень

Сентиментальная проза:  Лили Марлен

Психологическая проза, РЕКОМЕНДОВАНО К ПРОЧТЕНИЮ Литературным жюри, Рассказы:  Камрад Миха