О ты, уставший видеть всякий вздор…
Джон Китс
Пока я занимался всяким вздором,
и, обольщаясь, думал, что живу,
был ветер, прогонявший по озерам
поляны ряби, топчущий траву.
Пока я жил, не доверяя чувству,
что говорило мне «не то», пока
я гнул свое — так становилось пусто
в полях, такие висли облака
над далью! Даже в тесноте квартиры
вдруг делалось просторно и легко,
лишь чуялся неуследимо-тихий,
беззвучный лет тяжелых облаков.
Природа — та же, что руководила
и мною — осыпала на песок
листву, и в гавань осени вводила
несметные флотилии лесов.
Да, был ведь лес — а я о нем не ведал,
и лишь с подножки — перестук колес,
лицо — и мешанина мокрых веток,
где поварешкой бился паровоз.
Мой лес, с белесым мхом на сучьях сосен,
мой лес, с гнилыми ранами дорог,
прости — так близко подпустил я осень,
что от нее тебя не уберег.
Прости — сегодня, как и ты, я болен,
но здесь, где вечер по лицу течет,
такой простор, такая жажда воли,
что даже одиночество не в счет…