На Мойке Фонтанке иль в сквере пустом,
На ближней скамейке присев на минутку,
Поймаешь себя с удивленьем на том,
Что вечер – не вечер и утро – не утро,
И чувство – не чувство, а глупый восторг,
Что есть этот город и белые ночи…
И слово запросится, хочешь – не хочешь
И снова не хватит записанных строк.
