Смерть, который…
Писатель © Марика МиСмерть подпер подбородок рукой.
– Ул, тебе не надоело от меня бегать? Твое положение безнадежно, я уже победил.
Ул усмехнулся.
– Это мы еще посмотрим, – и съел ладью.
Довольный своей хитростью Ул начал качаться на стуле. Смерть неодобрительно на него посмотрел. Пусть этот прекрасный паркет, как всё в доме – да и сам дом – был иллюзией, но это не значило, что можно обращаться с ним пренебрежительно. Вдруг царапины останутся?
Под суровым взглядом Ул успокоился.
– Ваша проблема, – продолжил Смерть, задумчиво глядя на доску, – лишь в одном. Вы – недальновидные. Если бы заметил Александр, что жена давно его ненавидит, не выпил бы отравленный кофе.
– Ты про Мава? Он умер? – расстроился Ул.
Книжки Александра Мава, которые он начал читать недавно, его заинтересовали, да еще вот-вот должно было выйти продолжение.
– Ну, умрет через десять минут, какая разница, – отмахнулся Смерть. – Неважно. Важно то, что он не предвидел последствий своих действий: невнимательности к жене, глупого бахвальства, постоянных придирок. И вот результат.
– И к чему это ты расфилософствовался? – спросил Ул.
– Да так, – Смерть едва заметно улыбнулся и передвинул фигуру. – Шах и мат, друг мой.
Ул вскочил, его глаза забегали по шахматной доске.
– Где? Как?! Чёрт возьми… Не заметил.
Он грузно опустился на стул.
– Вот-вот, а я о чём.
Смерть поднялся.
– Кажется, десять минут почти прошли. Пора мне, работать надо. Да и ты иди, а то решу заодно и тебя до Двери проводить.
– Ну-ну, сколько пытался, – оскалился Ул, но встал.
– Рано или поздно мне должно повезти.
Ул фыркнул.
– В пятницу играем?
– Если ничего не случится.
Тело Александра Мава лежало на полу, а сам он, оцепенев, стоял рядом.
«Ах, как нехорошо вышло», – расстроился Смерть. Он любил приходить чуть-чуть пораньше, когда душа ещё в теле, чтобы встретить её с распростёртыми объятиями. Ему казалось, что кончина – и так довольно неприятное событие, а если ты к тому же стоишь над своим же трупом в полном одиночестве – совсем грустно.
– Прошу прощения за задержку, – извинился Смерть. – Следуйте за мной.
Мав резко обернулся на голос.
– Я… я что, умер? – спросил он. – А вы – Ангел?
– Ну, вообще-то не совсем, я – Смерть, – Смерть как-то смутился.
– А-а… – протянул писатель, как будто теперь ему стало все понятно. – И что теперь? Отведёте меня в Рай или… – он содрогнулся и умолк.
Смерть закатил глаза. Спокойно, откуда ему знать, как все происходит.
– Вообще-то нет. Я просто доведу вас до Двери.
Мав нервно сглотнул.
– А что потом?
– Увидите, – буркнул Смерть и взял Александра за руку. – Пойдемте.
Тот обернулся на свое тело, вздохнул и покорно поплёлся следом.
– Кстати, – обернулся Смерть к спутнику, – а вы успели дописать последний роман?
Мав вскинул брови. Он явно принадлежал к тем, кто считал, что проводники в другой мир вряд ли что-то читают. Но все-таки ответил:
– Ну, продумать – я все продумал, до мельчайших деталей. А дописать уже не успел.
– Я что спрашиваю… Вы не могли бы рассказать, чем все кончится? У меня друг в интернете главы читал, а концовки-то не было.
Писатель пропустил слова о друге и интернете, глаза его вдруг загорелись.
– Так в этом же вся и фишка! Вы читаете бесплатно, втягиваетесь, запутываетесь, строите предположения, ждете развязки, а тут, хоп – конец читайте в книге такой-то.
– Не вы один хотите знать, чем все кончится, – высокомерно добавил он. – Но, так и быть, расскажу, – и он пустился в объяснения.
Смерть внимательно слушал и запоминал, чтобы в пятницу в точности все пересказать Улу. Начало он знал плохо, и все равно восхитился концовкой. Теперь и ему стало жаль, что романов больше не будет.
Впрочем, Смерть по своему огромному опыту знал, что в скором времени – лет через пять, десять – появится новый, если не гениальный, то, по крайней мере, хороший писатель.
Завидев Дверь, Смерть остановился. Александр посмотрел на него.
– Что теперь? – тихо спросил он.
– Открывайте.
Писатель медлил.
Они все медлили.
Популярность: 10%
(Оценок: 35, средняя: 4.91 из 5)
Загрузка ...